A árdua disparidade de ser escritor em um domingo à tarde
Saber o sol a brilhar fora das quatro paredes
Das janelas fechadas
Da fachada de ser feliz

A dura dicotomia de ser escritor em uma noite fria
E saber o vento a cortar a pele fora dos casacos abotoados
E ver os botões de flores fluorescentes caírem desabrochados
Rolarem pelo chão cinza

A fácil monotonia entediante de se escrever em um livro
Velho
Esquecido na estante

Esperar
Pra ter algo
Que deva ser escrito
E saber que as histórias
São ficções
E por isso a realidade não é romance

O que é a invasão

senão a vasão dos sentimentos

senão a visão dos detalhes

a inversão dos arrependimentos

e o sedimento dos retalhos

atolados em tua carne

prendidos em tua boca

alojados no teu cerne

presos sob tua força

e eu sei que hei de contar-te

as novidades do mundo das artes

as raridades do mundos dos mortos

e tudo que ainda posso

hei de fazer

hei de poder

hei de amar lutar morrer

porque sou

um ser

porque sou

eu

porque sou

e sei o porquê

por vezes as veredas são verdades.

mesmo que vedadas ou veladas,

porque são vorazes

e velozes;

são vestígios de vestes, de vestidos

tecidos em veludo.

são vertigens

viagens

vôos;

voz presa que clama pelo grito;

voz tensa que grita ao infinito;

o ver e o verificar submissos à vingança

à ganância de vingar!

E o vermelho-sangue derrama-se feito vinho tinto

a fugir pela garrafa partida em muitas partes;

Vermelho-morte

Vermute morno

Vontade pela metade

porém transbordante

de desejos fugazes,

je t'a dit

il a être seulement une fête

un nuit

je m'a dit

j'ai cru

mais je n'ai vu pas

je suis la

e je regarde tes yeux

e je sais qui

c'est tout qui je peux regarder

Eu te falei dos meus sonhos

eu te contei a minha história

eu não escondi

o que havia para esconder

nem o que havia para mentir

eu não menti

e você só lembra da minha camiseta

porque nela leu je pense donc je suis